Fait divers : L’entrepreneure qui attire l’argent en pleurant

En Chine, les pleureuses professionnelles — appelées kusangpo, littéralement “dames des lamentations” — incarnent une tradition funéraire vieille de plusieurs siècles, héritée des rites confucéens. Leur rôle : canaliser le chagrin lié à la perte d’un être cher à travers cris et chants, tout en célébrant la mémoire du défunt. Dans certaines régions, des funérailles sans lamentations sont perçues comme une honte publique, signe d’ingratitude familiale. Pour éviter cette stigmatisation et cette humiliation, les proches du défunt font parfois appel à ces spécialistes du deuil. J’ai assisté à l’une de ces prestations en 2010, lors des obsèques d’une camarade de classe chinoise. Une scène qui, depuis, ne m’a jamais quittée.

Elle émergea de la brume comme un secret ancien qui aurait enfin trouvé un corps. Non pas une apparition — une naissance lente, irréversible. Sa silhouette, gracile et tremblante, se détachait sur la toile grise du ciel tel un caractère d’encre de Chine échappé d’un manuscrit millénaire.

Elle boitait légèrement, mais sa démarche avait quelque chose d’hypnotique, comme si elle suivait le rythme d’une mélodie silencieuse qu’elle seule pouvait entendre.

Elle avançait, tasse fumante à la main. Une vieille tasse ébréchée. Dedans, du thé aux graines de malva — celui, disait-on, qui guérit les douleurs que les médecins n’osent pas nommer. Les douleurs qu’on pleure en silence, entre deux murs.

Derrière elle s’ébranla ce que les habitants du quartier appelaient, avec un mélange d’ironie et d’affection, la « fanfare militaire ». Mais ne vous y trompez pas – ça n’avait aucun rapport avec la musique militaire officielle. C’était plutôt une procession d’âmes perdues, un orchestre de marginaux réunis par une seule chose : la musique comme exutoire. Ils n’étaient ni alignés, ni accordés.

Leurs vêtements ? Des uniformes rapiécés de toutes les guerres. Une manche bleue cousue à une veste kaki. Des galons d’opérette sur des chemises qui sentaient la poussière des siècles. Certains portaient des casquettes si anciennes qu’on aurait dit des couronnes d’oubliés.
Et leurs instruments… Ah, leurs instruments ! Des suonas écaillés, des tambours au cuir fatigué, des saxophones cabossés mais brillants comme des sabres anciens.

Ils étaient là, entre quinze et vingt âmes – impossible d’en être sûr tant ils bougeaient constamment, se mélangeaient, se séparaient comme un banc de poissons multicolores.

Le plus jeune devait avoir seize ans, ses yeux brillants de malice sous une casquette trop grande pour sa petite tête de cacahuète mal décortiquée. Le plus ancien ? Un visage sillonné comme une carte ancienne, portant son instrument comme on porte un enfant endormi qu’on craint de réveiller.

Et puis… Il y avait Mamie Lee.

Elle était une figure singulière impossible à dater. Soixante ans ? Peut-être plus. Mais le temps semblait flotter autour d’elle sans oser l’effleurer. Sa chevelure d’un noir surnaturel — visiblement teintée — encadrait un visage comme sculpté pour le théâtre : pommettes hautes, nez large, lèvres pleines et arquées.

Mais ce furent ses yeux qui m’attrapèrent. Triangulaires, fendus comme ceux d’un félin. Ou d’une sorcière. Ou d’une voyante qui devine vos secrets avant même que vous ne les formuliez. Ces yeux-là ? Ils vous fixaient avec une intensité qui vous vidait l’esprit.

Je me surpris à détourner le regard, puis à y revenir, fascinée et terrifiée à la fois.
Puis elle a souri. Un vrai sourire lent, dévastateur. Et j’ai compris : je venais de franchir une porte — sans savoir ce qu’il y avait de l’autre côté.

À huit heures précises, le monde changea. Mamie Lee se métamorphosa devant nos yeux, comme si un esprit ancien venait de prendre possession de son corps. Elle ne marchait plus, elle habitait un rôle. Elle ne parlait plus, elle devenait une voix. Elle ne bougeait plus, elle vibrait. Un seul regard d’elle, et la foule devint statue.

Puis sa voix retentit…
“Ai ya yaaaaaaaa, mon père ! Ah, ah, ahhhhhhhh !”

Ce n’était pas un chant, c’était une déchirure dans le tissu du monde. Un cri arraché aux entrailles de la terre, projeté vers le ciel, et qui passait en chacun de nous comme une onde de choc. Je sentis mes cheveux se hérisser sur ma nuque.

Elle ne pleurait pas le défunt. Elle devenait son deuil. Elle n’imitait pas les membres de la famille du défunt — elle les incarnait maintenant, racontant la vie du défunt, non avec des mots génériques, mais avec des détails si intimes qu’on aurait cru qu’elle l’avait vécue elle-même :
les pilules bleues du matin, les blanches du soir, cette promotion un mardi de mars, sa façon de rire avec ses collègues, la fierté dans ses yeux quand il parlait de son travail à la banque. Des choses qu’un inconnu n’était pas censé savoir du défunt. Et pourtant… elle — qui n’avait jamais croisé le défunt de son vivant — les savait. Elle les portait, elle les hurlait sans se tromper de ligne.

Et nous… Nous étions suspendus à ses larmes, cloués par une douleur qui n’était pas la nôtre — mais qui, par elle, devenait nôtre aussi.

Chaque détail de la vie du défunt, minutieusement recueilli à l’avance, devenait entre ses mains une arme contre le silence. À mesure que les jeunes membres de la famille s’approchaient pour la payer, elle se transformait — devenant leur voix inaudible, incarnant leur chagrin trop lourd à porter.

Quand ma camarade (petite fille du regretté) s’avança, quelque chose changea dans l’air. Mamie Lee s’immobilisa, comme si elle pesait dans ses mains invisibles le poids d’une vie partagée entre grand-mère et petite-fille.

Elle resta ainsi, quelques secondes. Mais ces secondes ? Elles s’étirèrent comme du miel brûlant — lentes, épaisses, irrésistibles. Puis, son corps se mit à osciller, lentement. Comme une flamme hésitante. Ses épaules frémirent. Ses genoux fléchirent légèrement.

La serviette blanche qu’elle tenait n’était plus un simple morceau de tissu — elle devenait un signal de détresse, un linceul, un drapeau de douleur fendant l’air. Sa voix se métamorphosa, devenant quelque chose d’ancien, de primitif, comme si les siècles eux-mêmes parlaient à travers elle :
« Grand-mèèèère ! Ma chère grand-mèèèère ! »

Les mots jaillirent. Bruts, râpeux, incontrôlés. Comme des pierres encore pleines de boue. Comme si elle les arrachait à son ventre.
« Ta vie ! Un océan de douleurs !
Chaque bonbon gardé précieusement pour ta petite-fille…

Chaque gâteau mis de côté en secret pour elle seule…
Et quand la fièvre me frappait, tu courais consulter les meilleurs diseurs d’avenir, juste pour me voir sourire encore une fois ! »

Son dialecte dansait avec un mandarin maladroit, mais l’émotion, elle, parlait une langue universelle. Les mots se fracassaient contre le silence comme des vagues furieuses sur les rochers. Et moi, sans même comprendre comment, je sentis mes joues mouillées.
Pas une larme. Des torrents. Elle ne racontait pas. Elle saignait.

Sa voix était un instrument aux mille cordes. Parfois, elle s’élevait d’un coup comme un aigle déchirant le cie, nous forçant à lever les yeux vers le ciel. L’instant d’après, elle n’était plus qu’un murmure, un secret partagé qui nous obligeait tous à nous pencher en avant, à retenir notre respiration pour ne pas perdre une syllabe.

Dans cette pièce, ce soir-là, il n’y avait plus de spectateurs. Il n’y avait que des orphelins. Et dans cette voix, chacun retrouvait un fragment de ce qu’il avait perdu. Ou de ce qu’il n’avait jamais osé pleurer.

Une heure et vingt minutes. Le temps s’était arrêté. J’observais, fascinée, comment elle tissait sa toile de souvenirs. Son génie résidait dans sa compréhension profonde de ce qui fait une vie : pas les grands moments, non, mais ces petits riens qui constituent l’essence de notre existence. La façon dont le défunt tapotait toujours deux fois sa tasse de thé avant de boire. Son habitude de fredonner doucement en lisant le journal. Ces minuscules gestes d’amour quotidien qui, une fois perdus, deviennent des poignards dans le cœur. Chaque détail était une goutte d’eau sur une braise, et nous étions tous en train de nous consumer.

Après une pause qui nous laissa suspendus entre deux mondes, sa voix s’éleva à nouveau. “Vénérations et Bénédictions”, annonça-t-elle. Et ces mots qui semblaient porter le poids de mille années de tradition.

“Que nos aînés vivent plus longtemps que les monts Zhongnan !”

Sa voix résonna comme un appel ancestral, nous entraînant dans un dialogue qui transformait notre peine en une forme d’espoir. Oui. D’abord hésitantes, nos réponses prirent de l’assurance, comme un ruisseau devenant rivière. À chaque répétition, nos voix se renforçaient, se mêlaient, devenaient une seule vague d’espoir qui semblait capable de porter nos morts jusqu’aux étoiles.

Puis vint l’ “Adieu éternel”. Ce n’était pas une fin, mais une transformation — comme si notre chagrin, sous ses mains expertes, s’était mué en quelque chose de précieux, un joyau fait de souvenirs et d’amour.
Ce jour-là, je la regardai tisser vingt tapisseries de deuil différentes. Vingt histoires, vingt vies, vingt adieux. Pour chacune, elle devenait une autre personne, portant un chagrin différent.

Quand elle partit enfin, l’épuisement marquait ses traits, mais ses yeux brillaient d’une étrange satisfaction. Comme si en portant le poids du chagrin des autres, elle avait allégé le sien. Son pas, malgré la fatigue, semblait plus léger - comme si la gravité elle-même l’affectait moins après avoir dansé si longtemps avec la mort.

Au banquet funéraire, je ne pouvais détacher mes yeux d’elle. Comment une inconnue pouvait-elle porter la douleur de toute une autre famille avec tant de grâce ? Deux semaines après cette ceremonie, je manœuvrai pour la rencontrer encore, attirée comme par un aimant vers cette femme qui savait danser avec la mort.
“Mamie Lee,” murmurai-je dans un mandarin presque parfait, “vous avez travaillé dur aujourd’hui.”

Son sourire était fin comme une lame de lune. D’autres passagers se penchèrent vers nous, attirés par ce moment de calme après la tempête émotionnelle. C’est alors qu’elle laissa tomber ces mots, comme des pierres dans un puits profond :
“Travaillé dur ? Le travail en lui-même n’est pas dur, c’est la vie qui l’est !”

Elle plongea la main dans son sac, en sortit une carte de visite et me la tendit. Un geste simple, banal même. Pourtant, quelque chose dans son sourire me fit hésiter. La carte resta suspendue entre nous deux, comme un petit rectangle de destin.

Quand je la pris enfin, ce fut du bout des doigts. Le papier glacé révéla son secret : la photo d’un cercueil réfrigéré, clinique et moderne. Et là, en lettres dorées qui semblaient me narguer sur le métal immaculé : « Pompes funèbres Mamie Lee, SARL ».

Le contraste entre le “Mamie” presque affectueux et la froideur commerciale du ’SARL’ me fit frissonner. Ces lettres dorées luisaient doucement, comme un clin d’œil moqueur de la mort elle-même.

Une entreprise funéraire ? Mamie Lee n’était donc pas qu’une simple pleureuse, une de ces femmes qu’on paie pour verser des larmes aux enterrements. Non, elle orchestrait la mort de bout en bout, du dernier souffle jusqu’à la dernière pelletée de terre.

Et soudain, tous les détails étranges de cette matinée prenaient un sens nouveau, plus sombre. La fanfare, son thé mystérieux, son regard qui semblait voir au-delà du visible... Elle n’accompagnait pas seulement les morts — elle régnait sur leur dernier voyage.

Avec une délicatesse professionnelle, Mamie Lee me présenta son catalogue sur son iPad. Les images défilaient sous ses doigts : des corbillards bien entretenus, des décorations traditionnelles, des arrangements floraux soignés. Autrefois, disait-on, le métier de pleureuse professionnelle (aux funérailles) était considéré comme honteux, une besogne à laquelle seules les gens dans le besoin le plus absolu consentaient. Mais Mamie Lee, elle, avait réussi à transformer ce métier millénaire en un service moderne, digne et accessible.

’Le forfait premium, à quarante mille yuans, comprend tous les détails pour honorer une vie’, expliqua-t-elle simplement. ’À trente mille, l’offre intermédiaire - celle que la famille de ma camarade a choisie pour leur regretté - couvre l’essentiel des besoins avec respect. Et entre dix et quinze mille, nous proposons une cérémonie plus modeste, mais toujours accomplie dans les règles de l’art.’

Sa voix était posée, ni trop douce ni trop détachée. Dans ses gestes précis, dans sa façon d’expliquer chaque service, on sentait des années d’expérience et cette capacité rare à transformer les moments les plus difficiles en instants de dignité.
Elle parlait de prix et de services comme n’importe quel professionnel, mais son regard gardait cette profondeur de quelqu’un qui comprend que chaque cérémonie raconte une histoire unique.
Je regardais cette femme transformer la dernière demeure en forfait tout compris, et je ne pouvais m’empêcher de me demander : dans quel packet avait-elle rangé son âme ?

Dans le silence qui suivit, je sentis que nous étions au bord de quelque chose d’immense. Ses yeux brillaient d’une lueur particulière, celle des personnes qui ont vu trop de vies s’éteindre pour croire aux mensonges du quotidien. Et alors qu’elle commença à parler, je compris que j’allais entendre une histoire qui changerait ma façon de voir le monde...

Ce soir-là, entre les plats funéraires fumants et les vapeurs acides du vin de riz, Madame Lee rompit le silence. Son histoire jaillit comme un fleuve longtemps contenu, brassant boue, douleur, et éclats de vérité. Elle parla comme on ouvre un tombeau.
— Je suis née une nuit d’hiver, dit-elle, sa voix prenant le ton grave des contes qu’on murmure aux enfants… pour qu’ils n’oublient jamais.
— La sixième fille. La sixième déception.
Autour de la table, les baguettes s’arrêtèrent. Les verres restèrent suspendus entre bouche et table. Nous n’écoutions plus, nous buvions ses mots.
Elle avala une gorgée de vin, ses yeux scintillant d’un éclat lointain, presque animal.
— Un diseur de bonne aventure avait juré à mes parents qu’un garçon viendrait. Il en avait juré sur son nom, prêt à l’écrire à l’envers s’il se trompait.
Elle rit. Un rire sans joie. Tranchant.
— Le destin, lui, a préféré rire encore plus fort. Car je suis venue au monde. Non seulement une fille… mais une fille à la jambe tordue.
Sa voix se fit rauque. Un murmure. Un souffle.
— Au matin, ils m’ont glissée dans un pot de chambre — comme un déchet qu’on évacue sans bruit. Ils m’ont portée derrière la concession, loin des regards, loin du monde. Ils m’ont laissée là, par terre, sans couverture. Sans une goutte de lait.
Juste le silence… et le froid qui me mordait la peau comme pour m’effacer.
Une pause. Le temps s’arrêta. Un frisson traversa la pièce. Quelqu’un reposa sa tasse sans bruit. L’air était devenu dense, comme chargé d’un orage que personne n’osait nommer.
— J’aurais dû mourir cette nuit-là.
Ses yeux, durs comme le granit d’un temple, se radoucirent. Une brume y passa — douce, presque tendre.
— Mais ma grand-mère…

Elle raconta la scène comme si elle y était encore. La vieille femme, les mains tremblantes, venue au petit matin pour vider le pot. Et là, dans l’eau souillée, elle vit deux petites mains… bleuies, mais vivantes, agrippées au bord du monde avec une force que personne n’avait vue venir. Des mains qui refusaient de lâcher.
— Son fils lui a dit : « Tu crois pouvoir cette chose-là ? Et à quoi servirait-elle, même si tu y parvenais ? »

Elle répéta les mots avec une précision chirurgicale. Comme une lame qu’on a trop de fois retournée dans une plaie.

Mais puis… un sourire. Un vrai. Comme une éclaircie après cinquante jours de pluie.
— Grand Mère m’a donné un nom : Lianmei. “Pauvre petite sœur”. Ce nom — né d’une pitié cruelle — était devenu mon armure.

Élevée par une grand-mère illettrée mais habitée d’une sagesse qui dépasse les livres, Lee Lianmei grandit. Pas droite, pas comme les autres. Mais debout, solide, boitante, peut-être — mais l’esprit vif comme un éclair.
Son corps trébuchait, mais son intelligence courait… plus vite que la honte, plus loin que les malédictions, et plus haut que ceux qui l’avaient laissée pour morte.
*****

Puis vint 1979. L’année où tout bascula. Lee Lianmei avait dix-neuf ans. L’âge où l’on commence à croire que la vie nous appartient. Et c’est précisément là qu’elle la perdit.

Sa grand-mère, le roc sur lequel reposait son monde, s’éteignit comme une flamme qu’on croyait éternelle. Et aux funérailles… ce ne fut pas une jeune fille qui pleura. C’était une tempête.
Son chagrin était brut, sans filtre, sans frein. Il jaillit de ses entrailles comme un cri animal, un hurlement venu d’un monde que personne ne voit. On dit que même les chiens du village se sont tus. Que la terre elle-même sembla frissonner.
Mais le véritable point de rupture…le moment où sa vie prit un tout autre sens, survint six mois plus tard.
Un jeune maçon du quartier — à peine plus âgé qu’elle — mourut subitement, foudroyé par une maladie inconnue.
À son enterrement, deux fillettes étaient agenouillées devant le cercueil. Ses filles. Leurs petites mains tremblaient. Leurs genoux nus s’enfonçaient dans la poussière. Leurs regards, vides, fixaient un point que personne d’autre ne voyait. Elles étaient trop jeunes pour comprendre la mort. Trop jeunes pour en porter le deuil. Trop jeunes pour pleurer comme les adultes l’attendaient.
— Les villageois commençaient à s’inquiéter, se souvient-elle en faisant tourner lentement son verre de vin, comme si chaque cercle réveillait un souvenir. Ces pauvres enfants restaient là, à genoux, muettes, figées. Quelqu’un m’a poussée doucement vers elles et a murmuré :
— Vas-y. Pleure pour elles.
Elle s’interrompit. Son regard s’était détaché de la table. Il flottait maintenant quelque part dans un passé qu’elle seule pouvait encore voir.
— En les regardant… j’ai vu mon propre reflet, murmura-t-elle.
— Une enfant perdue, déboussolée, confrontée trop tôt à un monde qui m’avait déjà volé ce que j’avais de plus précieux.
Et puis les larmes sont venues.
Pas fabriquées. Pas feintes. Elles ont jailli — comme une rivière qu’on avait longtemps tenue prisonnière derrière un barrage fissuré.
Ce que les villageois n’ont jamais su… c’est que cette "prestation" n’en était pas une. Chaque sanglot venait du plus profond d’elle-même. Elle pleurait pour elle-même. Elle pleurait pour sa grand-mère. Elle pleurait pour ces orphelines. Elle pleurait pour tous les enfants que la mort avait arrachés trop tôt à l’amour. Le village vit en sa “prestation” un don. Elle y reconnut… sa vocation.
La décision de devenir pleureuse professionnelle la rongeait comme une fièvre lente. Trois nuits. Trois nuits sans sommeil, où Lee Lianmei restait allongée dans l’obscurité, les yeux grands ouverts, fixant le plafond de sa chambre comme s’il allait lui offrir une réponse.
Le cœur lourd. Le souffle court. L’âme en déséquilibre.
Ce métier ancestral, que la Révolution de 1949 avait balayé comme une honte féodale, revenait frapper à sa porte. Non pas comme une vocation, mais comme un dernier refuge.
Et dans le silence étouffant de ces nuits blanches, elle croyait entendre les voix de ses ancêtres flotter dans l’air — non pas en chant, mais en reproche. Des soupirs. Des murmures. Des silences qui jugent.
La plus cruelle de toutes était celle de sa grand-mère. Cette femme droite, fière, qui l’avait bercée de récits de progrès et de promesses.
Comment lui expliquer qu’elle allait peut-être gagner sa vie… en louant ses larmes… en hurlant la douleur des autres ?
Comment honorer la mémoire de celle qui avait rêvé pour elle d’un avenir d’institutrice, de médecin, ou, au minimum, de dignité tranquille ?
Les doutes s’accumulaient comme une nuée d’ombres derrière ses paupières. Et ces doutes ? Ils avaient des visages. Des voix. Des questions qu’elle ne savait pas faire taire.
Quel homme voudrait épouser une femme qui gagne sa vie dans le deuil des autres ? Une femme que les fantômes suivent partout ?
Une femme qui se tient debout au bord des tombes, maquillée pour la souffrance ?
Une femme qui pleure pour des étrangers — et parfois, sans larmes ?
Et si elle échouait ? Si ce choix la marquait à jamais, comme une cicatrice sociale que rien ne pourrait effacer ?
Si elle devenait… cette femme ? Celle dont les gens détournent le regard dans le bus, celle dont le nom est toujours suivi d’un soupir ou d’un silence ?
En 1979, embrasser un tel métier, c’était comme choisir de devenir un fantôme.
— Mais avais-je le choix ? dit-elle avec une simplicité désarmante. Quand on naît avec une jambe qui refuse de danser, on apprend à faire chanter son cœur.
Elle devint la première pleureuse professionnelle de la région depuis la Révolution, ouvrant une voie que trente autres allaient suivre.
Les débuts étaient maigres - deux ou trois cérémonies par mois, des yuans gagnés un par un. Mais Lee Lianmei avait la patience des pierres. Elle persévéra, étudia sans relâche, apprenant à mêler lamentations traditionnelles avec des airs d’opéra, tissant une toile sonore qui capturait l’essence même du chagrin.
Au début des années 1990, sa renommée explosa, et soudain, les affaires prospérèrent. Elle pouvait gagner jusqu’à vingt mille yuans par an – dix fois le salaire d’un paysan. Une fortune pour celle qu’on avait jetée dans un pot de chambre.
Avec ses économies, elle transforma la vieille maison de sa grand-mère en un bâtiment à deux étages — comme un poing levé vers le ciel. Un geste de défi. Un serment de mémoire. Un monument à celle qui n’était plus là, mais dont la présence imprégnait chaque recoin, chaque ombre.
— Les promesses murmurées à son chevet, je les portais comme des prières. Dans le craquement des nouveaux planchers, j’entendais son rire. Dans le soleil qui traversait les fenêtres fraîchement posées, je voyais son sourire. Elle n’était plus là, et pourtant elle habitait chaque centimètre de cet espace, témoin silencieux de ma fidélité à sa mémoire.
À trente-et-un ans, l’amour frappa à sa porte sous les traits d’un veuf au cœur tendre. Un fils naquit. Le destin avait tourné – la fille rejetée avait désormais sa propre famille. Même ses parents et sœurs qui l’avaient jadis rejetée, revinrent vers elle. Elle les accueillit sans rancœur, transformant les vieilles blessures en ponts vers l’avenir.
— Chaque yuan que j’ai gagné venait des larmes, me confia-t-elle, mais c’étaient des larmes honnêtes. Des larmes vraies.

Aujourd’hui, son entreprise emploie plus de cent personnes et génère dix fois plus que le salaire d’un médecin en Chine. Mais elle n’a jamais oublié d’où elle vient. Souvent, elle réduit ses tarifs pour les familles pauvres. Et chaque année, une bonne partie de ses revenus s’envolent vers des handicapés ou ceux qui, comme elle autrefois, ont besoin d’un miracle.
Le vin colorait ses joues quand je lui parlai de succession. Son rire résonna, doux-amer comme une vieille chanson :
— Je pleurerai tant que mes yeux auront des larmes. Je travaillerai tant que mon cœur battra — pas seulement pour moi, mais pour celles et ceux que personne ne pleure. L’avenir ? Il attendra. Car aujourd’hui, c’est la dignité que je veux défendre. Aujourd’hui, c’est la mémoire que je veux servir.
En la regardant s’éloigner ce soir-là — silhouette légèrement bancale, mais droite, fière, indomptable — j’ai compris.

Lee Lianmei n’avait pas seulement modernisé une tradition. Elle avait fait bien plus. Elle avait pris sa propre tragédie à bras-le-corps, et l’avait façonnée en offrande. Elle avait transformé ses larmes en langage universel, ses blessures en métier, et sa solitude en présence pour les autres.
Elle avait prouvé qu’un chagrin sincère, offert avec grâce, peut devenir une passerelle.
Une passerelle entre hier et demain. Une passerelle entre ce qui nous brise… et ce qui nous répare. Une passerelle entre la mort… et cette vie qui, envers et contre tout, continue d’avancer.
━━━━━━━━━
Envie de lire mes prochaines histoires dès leur parution ?
Ou de découvrir en avant-première des extraits exclusifs de textes inédits ?

👉 Écrivez-moi à : nayasankore@gmail.com
 Naya Sankoré 
━━━━━━━━━